Dijo: Arte

Revertido a cacharro

la destreza de un cuerpo 

que se libra.

Observé lo más sencillo,

me sentí nada.

María

-de Argentina-

Dijo: Queja

Vocablo de maderas destrozadas
sombría la completa soledad
entre sus manos

unidad de movimiento
cayendo remendado
los mortales entre el pánico y la nada.

Luis Enrique
-de Venezuela-

Dijo: Transformados homenajes

Llego a tiempo
otorgo las maletas
y como peregrino que soy
me acongojo por los extraños
que se impulsan sin mirarse
aguardando en la estación.
El tren parte y yo saludo un fragmento de mi vida que se marcha.

Inventé que partieran con mis bultos numerosos sufrimientos
todo el pasado.

Mario
-de Perú-

Dijo: Ausencia

Así es la ausencia cuando no te escucho/ 
leño haciéndole ruidos al fuego
que tú inventas cada tanto/ 
para que me queme/entre las cuatro paredes
que me cobijan como una intemperie/de tú mismo/ 
de tu faz que no conozco/de tus almas/muchas
que muelen penas a mi costado/así/como si nada.


Catrina
-de Venezuela- 

Dijo: Guardián de sueños

Guardián de las horas, en tiempos perplejos estás a la vera, allende el cojín; allí permaneces hasta la alborada que intenta con luces romper los espejos. Vigila el descanso, toma los reflejos de ideas frustradas en la madrugada; espanta el fantasma que forma la nada y en sus espirales lleva sueños lejos. Súbete a mi viaje, arma mi utopía, que en la oscura noche sigilosa avanza la sombra que roba mensajes del día. De tristeza plena, como una flor mansa, de amores sedienta está el alma mía: ávida de sueños, a tus pies, descansa.

Mariana

-de Argentina-

Dijo: Y juzgábamos

territorios cerrados
filos de miseria
edictos de sangre
y el grito confinando a los hijos

devenir desconocido de los días
vaho de combustible
agua mordiente
levantando a pie constante la muralla

creíamos


Isabel
-de Venezuela-

Dijo: Pasión naja

la destreza de la voz porfiada
peripecia de poyéis
en el susurro
la lengua luctuosa
al varón le facilita
independizando otra voz
de colgadura negra

hace huida
hasta la contingencia
se retuerce
al monolito de la letra
para excitar
al alma en reto
al episodio de la palabra muerta

Alejandra
-de Uruguay-

Dijo: Saberse ilimitado

¿Hay, más antiguo que el tiempo
algo similar a una piedra
sobre la que el agua relata su desgaste?

la piedra ha perdurado sigilosa
cerrando orfeones que fortificaban bríos

es risco azabache
cisura continuada regresado endeble
encerrada en el vano de una mano

no hay pequeños
agitando ya sus cuerpos

sobre el guijarro
la sinuosidad del agua
está vacante

sólo queda una piedra
un guijarro

y un marino
fijamente
contemplando la ribera


Luciano
-de Uruguay- 

Dijo: Mirando mucho

Rivalizo muy pocas veces y, en esos casos, pido que sea con capas y máscaras.
Que deshonren al idiota que hay en uno no es lo mismo que desgarren al otro, al payaso que juzgamos auténtico.

Juan
-de España-

Dijo: Poema con azul

Gemido que se va de mi boca, 

leve aire arraigando al alma se va de mí, 

sisella de línea azul rasada quebrantando la noche,

flecha incendiada que pregunta. 

Detrás de los tapices del día un retumbo anuncia el temor, 

la dulzura de una boca que corroerá el corazón, 

la levedad de una mano que aferrará la daga hosca. 

Sol de acre negro plegado en un pañuelo azul teñido,

vida que se corea incansable. 

Y esto es: arenisca y cielo, fuego que carboniza,

el temporal siempre será un sueño,

de todos hay una campiña 

que me iguala y toca: extensiones imperecederas de arenas cálidas 

y el cielo de lámina incandescente, 

alejamiento de un corazón acuosamente azul, 

boca que calla.

Jimena

-de Argentina-

Dijo: La oscuridad borra los finales

La luz omitida
concede al lugar un vuelco especial
profundamente solitario.
La oscuridad llega y es consuelo el tributo de su mudez
fundida por confusos matices
atravesada por innegables aromas
que empujan la corriente.
Huelo la racha de mi memoria
y más aún la de los ausentes.



Irene
-de Argentina-

Dijo: Nómada

Procacidad,
así eres, y así está bien.
Todo lo bello, atascado de misterio.
Y aunque después me sueñe,
tu breña de maravilla y rebeldía
tan creída al mar que nos roba,
deja naciendo siempre
la soberana dádiva
contradictoria al hastío.


Andrea
-de Argentina-

Dijo: Obertura

Se han llenado las hojas

de sortilegios alrededor estremecidos, 

siendo su sino un espacio abierto. 

La grieta abriendo alas

empuñando sus púrpuras espadas.

Perla

-de Argentina-

Dijo: Persistencia

Y el péndulo se inmovilizó al afrontar la letra.

Del superficial retiro
marcha a su verdad de orbe destellado
y en ese temporal instante,
un cuaderno
y sus páginas nevadas.

La acuática acechanza
y el tiempo,
su testigo.

Jessica
-de Colombia-

Dijo: Contrapuesto y tú

Hay conversaciones nocturnas, entre ellas la nuestra. 

Veo muchos asomos, es como si aparecieran de todos lados. 

No sé, será una actitud imperfecta de mi conocimiento o tal vez este reposo de silencios que tanto me aturde, pero es sólo un momento, porque ahora, en este fiel instante, oigo un sonido de alas.

Los veo llegar, son ellos, los pájaros, y es lujoso el despliegue.

El silencio, como una fibra tirante, elabora su última consonante, trae ecos de regreso. 

Estoy inmóvil, terriblemente impresionado, hasta creo que no está sucediendo, que sólo es un sueño. 

Todo pasa muy rápido, demasiado. 

Ya los pájaros, en otro golpe de alas, se marchan. 

Miro entonces y juicioso en la calle está él, el que investigaba y perpetuamente llevo conmigo, el otro.

Nueva rapidez, y hoy disímil.

Emanuel

-de Perú-

Dijo: Postrema circunstancia

No es la contemplación

que subyace

bajo indudables troncos

la solidaria palabra

dar bollo al famélico

la jactancia en las calles

es la probidad que demuele

la brutalidad misma

de encubierta seda.

Lucía

-de Chile-

Dijo: Obsequio natural

Poesía, don nativo
de la encrucijada de un lugar
y su ideal hora
ya sea que nos atraviese sin dicciones aún
como una calandria estremecida en la huída
y se presagie en ella
toda la vacilación escrupulosa del futuro

ya sea que se nos acerque con garbo femenil
o como un poco de burbujas
salida del difícil y virtuoso azul.

Silvina
-de Argentina- 

Por todo, queremos tanto a Julio

Yo creo que desde muy pequeño mi desdicha y mi dicha al mismo tiempo fue el no aceptar las cosas como dadas. A mí no me bastaba con que me dijeran que eso era una mesa, o que la palabra “madre” era la palabra “madre” y ahí se acaba todo. Al contrario, en el objeto mesa y en la palabra madre empezaba para mi un itinerario misterioso que a veces llegaba a franquear y en el que a veces me estrellaba.

Julio Cortázar 

Bruselas, 26 de agosto de 1914 - París, 12 de febrero de 1984

Dijo: Incluso espero

Inmovilizar la confidencia en intervalos
es disipar la protegida inmediatez
del mañana.

Se obliga tocar el canto
el sino que lanzamos al vacío.

Miguel Ángel
-de México-

Dijo: Literatura

nos seduce desde el otro borde

confusión y cúspide
ceño de la vida
penuria y sobrante

¿acaso la historia no es componente de la palabra?

puta ligera
preñada, inane
póstuma astucia


Gabriela
-de Argentina-

Dijo: Frecuencia

En este territorio
adentro de la espera
la vida que amanece
en hilos de un telégrafo indeleble

constancia en la retina
amigos a lo lejos
el cuerpo sensitivo
a toda soledad.





Soledad
-de Argentina-

Dijo: Consonancia aguzada

El descanso de la luz

se ha tornado en descanso

de las sombras,

 

lo que cambia es lo recíproco,

lo inseguro.

 

Se someten los visos dilatando lo oscuro.

Se afilan algunos espesores,

sólo algunos. 

Octavio

-de México-

Dijo: Sagacidad

El repique de las nubes se adelantaba a los zapatos de la tarde
las manos intentaron moverse en varias trayectorias
y durante un golpe de pujanza venido del allá,
entrelazaron hilos colmados de enigmas
que hacían inmensos círculos, cazando a cualquier presente,
y a su vez, delineando excelsas tarántulas desteñidas y borrachas
en su ambición inestable y aparente.
Hilvanes medrosos, también encomendados para una mañana, por si fuese necesario.

 
Carlos Julio
-de México-

Murales con Historia - 35 años de Abuelas de Plaza de Mayo Rosario

Bosque de la Memoria, Parque Scalabrini Ortiz
Rosario, 30 de noviembre de 2013

Dijo: Otro tiempo

De tu garbo
transparente y grácil
como el mismo carillón de los helechos
la indecisión sueña

de la verde borla
en las puntas troncas se aparta
el silencio de la tarde
y en sigilo
otro curvar se incluye.

Liliana
-de Argentina-

Dijo: Radical

Imaginarte del otro lado de un mar
en vocablos y muecas
y continuar imaginándote
del otro lado de un mar

...en la arena,
...en arrestos

impasible
con plumas de aparejos
entregas lo que ves a tu costado.


Andrea
-de Uruguay-

Dijo: Y somos un momento

brutal sería que la flor
sabiéndose en su hermosura momentánea
se negara a florecer

y somos un momento

¿pero cual?

 



Alejandro
-de Uruguay-

Dijo: El cronista del viento

Dice que el otoño estaba finalizando, pero que el calor se había adelantado ese año, y que él, el que escribe, estaba solo con el suyo, en su propio otoño, y sentía frío. Que éste, su otoño recién comenzaba para él. Pasó la vista por las hojas del libro, garabateadas, algunas en los márgenes, con algún que otro sarcasmo provocador de los cuales no quiere ni hablar, pero que inevitablemente tendrá que corregir, es decir, volver a hablar de ello, aunque ya no desea hablar de lo mismo. Siempre lo mismo. Estos días posteriores a aquello que había ocurrido se le hacían interminables, bloques compactos de hastío. Así, podrían pasar los años sin encontrar la dirección hacia la cual tenía que llegar a tiempo.
Pero lo primero es lo primero, se recomendó a sí mismo, y en esta parte del libro decía que caminar sobre las horas sin hacer absolutamente nada no lo acercaría al sosiego, al descanso. Más valía adelantarse al desarrollo de la historia (que bien conocía) para no ser adelantado por ella. Para poder corregir lo que habría de suceder en las siguientes páginas si no hacía algo por evitarlo. Tenía que volver hacia atrás y rescribir, ahora que sabe de la historia mucho más de lo que la historia afirma que ocurrió, es decir, lo que él había escrito que ocurrió.

Darío
-de Argentina-

Dijo: Corazón

Gime el rocío

y las hierbas bailan aferradas

al suelo terrenal

por donde desaparece la vida

¿es tu cuello un collar de frambuesas

donde se extiende

la trepadora empapada?

¿un acto de crueldad

con los dientes hincados en la añosa madera?

Sofía

-de Uruguay-

Dijo: Potestad

florece un nido de nostalgias
y abruma latidos
algo, indigente está de algo

un sol hosco traslada agudezas
cercenando tiempos

la incorpórea unidad de escondrijos
progresa hacia la dócil pluma del ave
que armoniza su habla


 

Julián
-de España-

Dijo: Íntimo tono

Nadie de figura indiscutible
entona, pero alguien oye

la afonía no palpa repliegue
cualquiera canta en las casas
pero en sus grietas
desesperada es asida la tonada.


Chavela
-de Venezuela-

Dijo: Germinal

arrojé una granada
al centro del lenguaje
punto inconfundible de la boca

esperé que las palabras se partieran
y dejasen sus ejes al sereno
como lluvia cruda y grana

después
con esa pieza inconmovible
con esa porción arrasada de vocablos
alguien, me habló

Luciano
-de Uruguay-

Dijo: Errático destino

la nada tengo hoy

la nada siempre
no busco ni buscaré
incentivos
para seguir con mi poste errante
no busqué por no encontrar lesiones
que igualen mi figura desde el centro
ni alivios
ni clemencias
nada tengo
no busco
no buscaré
porque quiero que esta suerte de deshecho
sea ideal al sereno de los tiempos

Elsa

-de Argentina-