Ahora que la poesía es un cuadro más, un sonido de fondo que no obliga, un hábito que no sumerge, una bomba desactivada bajo el polvillo de suplementos culturales a lo largo de este siglo, ahora que Rimbaud pasó por Freud, y Burroughs no significa nada para nadie, que Jack se perdió por el camino y las navajas están desafiladas, ahora que sabemos que el mundo funciona gracias a los buenos entendidos, que todos somos útiles, estamos muertos o mirándonos en el espejo, puede alguien decirme en dónde está mi casa.
Izarre
-de España-
Izarre
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