DÍMELO EN LA CALLE: 2014

noviembre 27, 2014

Dijo: Y juzgábamos

territorios cerrados
filos de miseria
edictos de sangre
y el grito confinando a los hijos

devenir desconocido de los días
vaho de combustible
agua mordiente
levantando a pie constante la muralla

creíamos

Isabel
-de Venezuela-

noviembre 17, 2014

Dijo: Pasión naja

la destreza de la voz porfiada
peripecia de poyéis
en el susurro
la lengua luctuosa
al varón le facilita
independizando otra voz
de colgadura negra

hace huida
hasta la contingencia
se retuerce
al monolito de la letra
para excitar
al alma en reto
al episodio de la palabra muerta

Alejandra
-de Uruguay-

noviembre 04, 2014

Dijo: Saberse ilimitado

¿Hay, más antiguo que el tiempo
algo similar a una piedra
sobre la que el agua relata su desgaste?

la piedra ha perdurado sigilosa
cerrando orfeones que fortificaban bríos

es risco azabache
cisura continuada regresado endeble
encerrada en el vano de una mano

no hay pequeños
agitando ya sus cuerpos

sobre el guijarro
la sinuosidad del agua
está vacante

sólo queda una piedra
un guijarro

y un marino
fijamente
contemplando la ribera

Luciano
-de Uruguay-

octubre 22, 2014

Dijo: Mirando mucho

Rivalizo muy pocas veces y, en esos casos, pido que sea con capas y máscaras.
Que deshonren al idiota que hay en uno no es lo mismo que desgarren al otro, al payaso que juzgamos auténtico.

Juan
-de España-

septiembre 25, 2014

Dijo: Poema con azul

Gemido que se va de mi boca,

leve aire arraigando al alma se va de mí,

sisella de línea azul rasada quebrantando la noche,

flecha incendiada que pregunta.

Detrás de los tapices del día un retumbo anuncia el temor,

la dulzura de una boca que corroerá el corazón,

la levedad de una mano que aferrará la daga hosca.

Sol de acre negro plegado en un pañuelo azul teñido,

vida que se corea incansable.

Y esto es: arenisca y cielo, fuego que carboniza,

el temporal siempre será un sueño,

de todos hay una campiña

que me iguala y toca: extensiones imperecederas de arenas cálidas

y el cielo de lámina incandescente,

alejamiento de un corazón acuosamente azul,

boca que calla.

Jimena

-de Argentina-

agosto 14, 2014

Dijo: La oscuridad borra los finales

La luz omitida
concede al lugar un vuelco especial
profundamente solitario.
La oscuridad llega y es consuelo el tributo de su mudez
fundida por confusos matices
atravesada por innegables aromas
que empujan la corriente.
Huelo la racha de mi memoria
y más aún la de los ausentes.

Irene
-de Argentina-

agosto 01, 2014

Dijo: Nómada

Procacidad,
así eres, y así está bien.
Todo lo bello, atascado de misterio.
Y aunque después me sueñe,
tu breña de maravilla y rebeldía
tan creída al mar que nos roba,
deja naciendo siempre
la soberana dádiva
contradictoria al hastío.

Andrea
-de Argentina-

julio 19, 2014

Dijo: Obertura

Se han llenado las hojas

de sortilegios alrededor estremecidos,

siendo su sino un espacio abierto.

La grieta abriendo alas

empuñando sus púrpuras espadas.

Perla

-de Argentina-

junio 23, 2014

Dijo: Persistencia

Y el péndulo se inmovilizó al afrontar la letra.

Del superficial retiro
marcha a su verdad de orbe destellado
y en ese temporal instante,
un cuaderno
y sus páginas nevadas.

La acuática acechanza
y el tiempo,
su testigo.

Jessica
-de Colombia-

junio 01, 2014

Dijo: Contrapuesto y tú

Hay conversaciones nocturnas, entre ellas la nuestra.

Veo muchos asomos, es como si aparecieran de todos lados.

No sé, será una actitud imperfecta de mi conocimiento o tal vez este reposo de silencios que tanto me aturde, pero es sólo un momento, porque ahora, en este fiel instante, oigo un sonido de alas.

Los veo llegar, son ellos, los pájaros, y es lujoso el despliegue.

El silencio, como una fibra tirante, elabora su última consonante, trae ecos de regreso.

Estoy inmóvil, terriblemente impresionado, hasta creo que no está sucediendo, que sólo es un sueño.

Todo pasa muy rápido, demasiado.

Ya los pájaros, en otro golpe de alas, se marchan.

Miro entonces y juicioso en la calle está él, el que investigaba y perpetuamente llevo conmigo, el otro.

Nueva rapidez, y hoy disímil.

Emanuel

-de Perú-

mayo 11, 2014

Dijo: Postrema circunstancia

No es la contemplación

que subyace

bajo indudables troncos

la solidaria palabra

dar bollo al famélico

la jactancia en las calles

es la probidad que demuele

la brutalidad misma

de encubierta seda.

Lucía

-de Chile-

abril 09, 2014

Dijo: Obsequio natural

Poesía, don nativo
de la encrucijada de un lugar
y su ideal hora
ya sea que nos atraviese sin dicciones aún
como una calandria estremecida en la huída
y se presagie en ella
toda la vacilación escrupulosa del futuro

ya sea que se nos acerque con garbo femenil
o como un poco de burbujas
salida del difícil y virtuoso azul.

Silvina
-de Argentina-

febrero 12, 2014

Por todo, queremos tanto a Julio

Yo creo que desde muy pequeño mi desdicha y mi dicha al mismo tiempo fue el no aceptar las cosas como dadas. A mí no me bastaba con que me dijeran que eso era una mesa, o que la palabra “madre” era la palabra “madre” y ahí se acaba todo. Al contrario, en el objeto mesa y en la palabra madre empezaba para mi un itinerario misterioso que a veces llegaba a franquear y en el que a veces me estrellaba.

Julio Cortázar

Bruselas, 26 de agosto de 1914 - París, 12 de febrero de 1984

febrero 06, 2014

Dijo: Incluso espero

Inmovilizar la confidencia en intervalos
es disipar la protegida inmediatez
del mañana.

Se obliga tocar el canto
el sino que lanzamos al vacío.

Miguel Ángel
-de México-

enero 22, 2014

Dijo: Literatura

nos seduce desde el otro borde

confusión y cúspide
ceño de la vida
penuria y sobrante

¿acaso la historia no es componente de la palabra?

puta ligera
preñada, inane
póstuma astucia

Gabriela
-de Argentina-

enero 08, 2014

Dijo: Frecuencia

En este territorio
adentro de la espera
la vida que amanece
en hilos de un telégrafo indeleble

constancia en la retina
amigos a lo lejos
el cuerpo sensitivo
a toda soledad.

Soledad
-de Argentina-

Dijo:

"Si todo fuera azabache, la luna sería un diente de serpiente. El rictus del rumor existiría entre las nubes en silencio”. “Si todo fuera azabache, repitió, no existiría sitio en el mundo para el blanco de los ojos”. Supo escribir del ala de los aguaceros y dejó en claro el recóndito y lento paso de las rocas. "Si todo fuera azabache, preguntó al pedrisco, dónde harían corral las calas estivales: las calas del recalcitrante viento.” Saboreó de la blanca superficie de la muerte, ella sabía. Cató de la claridad del aire hacia el abismo. "Si no acaeciera espacio para las palmas de las manos, piezas brillantes para en la noche desclavar estrellas al grito en su vacío, qué sería del agua disciplinada de arco a pupila, de pupila a la brea a nado hacia lo oculto. Si no viviera el blanco, advirtió, dilapidaría sentido el marrón encendido de este río.” Supo escribir del ala de los aguaceros. "Si todo fuera azabache, el corazón podría no ser la última abertura.”
Lydia

Autorretratos al portador

Sí, ya sé que a ti te gusta más Peter Pan.
Pero ya sabes que yo creo que te equivocas, que ese niño viejo y ñoño, más calculador que Campanilla, menos capaz que Garfio de la pasión, nunca habría escogido tus alas para volar. Por eso, aunque Wendy siga formando parte del -nada ligero, por cierto- equipaje sentimental que una vez te animó a intentar escribir la canción más hermosa del mundo, me voy a atrever a proponerte un personaje distinto. Los dos sabemos que no hay mejor sombra que la de un limonero, y que sus ramas esparcen más libertad que la estatua que vigila a los neoyorquinos. A su amparo, te regalaré una historia estupenda, que naturalmente no es mía, pero que muy bien podría ser tuya.

Ella se llamaba Fanny Osbourne, era joven, hermosa, y estaba mal casada. Por eso había abandonado su hogar conyugal de California para viajar por Europa, con el pretexto de educar a su hijo. En el verano de 1876 llegó a un pequeño pueblo francés, llamado Grez, donde veraneaba una selecta colonia de intelectuales y artistas de diversos orígenes, entre ellos un escritor escocés que se enamoró de ella sólo con verla, y se lanzó de cabeza, sin salvavidas, a la corriente salvaje de una pasión imposible. La dama norteamericana, casada, respetable, fue honesta con él y le desanimó desde el primer día, implacablemente. Él fingió acatar las convenciones sociales que le obligaban a guardar las distancias con la madre, pero se acercó al niño. Te voy a contar la historia de un muchacho como tú, le dijo una tarde, que se llamaba igual que tú y vivía, como tú, solo con su madre, en una posada situada junto al mar, hasta que una noche de tormenta alguien llamó a la puerta... La señora Osbourne no pudo objetar nada a los paseos que, día tras día, mantenían a su hijo fascinado, pendiente de los labios del joven escritor. Tampoco pudo evitar su propia fascinación, el hechizo que la fue atrapando mientras paseaba con ellos, por más que aparentara no prestar atención a aquella chiquillada de piratas cojos y cofres escondidos. Cuenta la leyenda que cuando el pequeño Jim logró volver a casa, la señora Osbourne acogió al fin entre las sábanas a su esforzado autor. Lo cierto es que cuando él publicó una novela titulada La isla del tesoro, Fanny era ya la señora Stevenson.

Ya no me acuerdo de quién me contó esta historia, pero siempre me ha parecido una parábola magnífica, una de las metáforas más puras, más intensas, de la inocencia auténtica, esa que suele llevar maquillaje de mujer perversa. Lo que sí recuerdo es que, desde hace mucho tiempo, tus canciones tienen la virtud de devolvérmela. Porque existen muchos tipos de seductores, pero sólo uno es interesante. Ése no está seguro de nada, duda, teme, hasta tiembla por dentro, y sin embargo, le bastan sus propias fuerzas para buscarse la vida y llegar antes, y más deprisa, al lugar que codician los demás, que serán más altos, o más guapos, o más rubios, o más robustos, pero apenas llegan a inspirar pasiones inciertas, mucho menos duraderas. Esa es la clase de seductor que fue Robert Louis Stevenson, y a esa misma clase perteneces tú, quizás en este disco más que nunca.

No se trata sólo de que yo te admire. Por supuesto que te admiro, incluso te tengo envidia, que es el grado supremo de la admiración. Cuando escucho canciones como Yo también sé jugarme la boca, o Cuando me hablan del destino, y me doy cuenta de que eres capaz de edificar una historia completa en tres minutos, me retuerzo de envidia, ya lo sabes. Pero eso no es lo que importa ahora. A veces, cuando escucho tus canciones, me tropiezo con versos que son como proverbios, como axiomas, como aforismos o, si lo prefieres, como bofetadas, como un bombón dulcísimo que se deshace con pereza dentro de la boca, como una bombilla que se enciende de pronto en una calle oscura. La belleza... es un barril de cerveza que mata de sed, cantas, lágrimas de plástico azul rodando por la escalera, telarañas acostumbradas a hacer noche en el cristal, todavía quedan islas con playas color azafrán, con dos o tres metáforas en la nuca y una gota de plomo en el lagrimal, los sabios se retiran del agravio de buscar labios que sacan de quicio, bajo el sol que me apuñala vivo sin patria ni dueño, como el aire lo regalan y el alma nunca la empeño, con las sombras de mis sueños me basta para comer... Si me esforzara, podría ponerlo en verso, pero quizás ni siquiera así lograría un efecto parecido a la mención del novillero poeta con su mujer -tan flaquito, me lo imagino siempre, tan desvalido, tan lleno de esperanza al mismo tiempo, con su chaquetita de paño, y su corbata, tan inocente, tan ingenuo, tan poca cosa, el pobre- que, no sé por qué, me enternece sin motivo alguno, sin ninguna razón, desde la primera vez que escuché El café de Nicanor. Y eso sí es lo que ahora importa.

Yo me imagino que lo único que querías, cuando elegiste tu oficio, era abrirte paso en el difícil mundillo de la canción ligera, pero lo cierto es que has llegado mucho, muchísimo más lejos. No permita la virgen que tengas poder sobre lágrimas, egos, haciendas, escribes, y sin embargo, y quizás sin haberlo buscado, atesoras un poder más absoluto que el que desprecias. Dímelo en la calle, se titula este disco, y lo más importante, y tú lo sabes, es que te lo van a decir, que la gente te va a parar por la calle para contártelo, para cantártelo, para agradecértelo. Porque quizás tú sólo querías trabajar, triunfar, vender discos, ligarte, tal vez, a alguna mujer joven, hermosa y mal casada, pero has acabado pintando autorretratos al portador. Si faltan emociones me las invento, añades, y tus amantes, tus víctimas, tus fieles, se han acostumbrado a vivir con las emociones que les regalas, que te inventas para todos pero cada uno de ellos interpreta y acaricia como si fueran sólo suyas. En la banda sonora de nuestra vida, junto a las primeras regañinas de mamá, entre los suspiros que se nos escaparon de la boca sin permiso, sobre los llantos de nuestros hijos, bajo los truenos que rasgan las nubes negras, al lado de las palabras de amor sinceras, y de las otras, en los resquicios que dejan las lágrimas de las despedidas o el risueño crujido de las sábanas satisfechas, estarán tus canciones. Porque nos has pintado por dentro, nos has regalado nuestro propio autorretrato, y aún creemos que lo hemos dibujado nosotros solos.

Los piratas cojos y los cofres escondidos saben de tesoros que maduran a la sombra de un limonero.

-Almudena Grandes-

Dijo: Impenetrabilis

Extirpo de las uvas mis espíritus, los cargo al hombro y avanzo hasta el horizonte, donde me aguardan para continuar catando, mis amigos bardos. Ellos, no tienen ningún dilema y me reciben observándome como si no me viesen, con ojos de drupas imaginativas. Descargo el contenido de mi bolso lleno de reliquias y las coloco junto a sus delicadas perlas, y así vamos intercambiando y comiendo mientras conversamos con alargadas pausas. Nadie fuerza la visita cuando nos quedamos silenciosos como un camposanto resistente. Sacamos provecho de ese momento para atender el clamor del viento entre los árboles. Lo poco que poseemos, lo hemos obtenido al margen de la burguesía y la maldad. Sabemos la palabra de los pájaros, las flores, las galaxias y los hombres. Sobre todo, sabemos el lenguaje animal, el que nos lleva a saber que el habla existe, y cuando hemos bebido exageradamente, orinamos hacia lo alto para cauterizar el planeta. Maximiliano