Un aula
1999 o 2000
Cierto es que por esos años, la recuerdo, tal vez en alguna clase de matemáticas -que la fastidiaban sobremanera, tal vez por el docente, tal vez por la escuela- tomando una hoja, lisa, y comenzando a dibujar.
Primero eran simples cuadrados vacíos.
Luego, con el correr de los minutos, y los días, comenzó con una microfibra -negra- a dibujar, y lentamente, el gran mundo María comenzó a gestarse.
No miento si digo que jamás se detuvo.
Y así entre universidad, talleres, búsquedas, trazas, el siglo XXI la aloja, ahí donde a veces, los criticos más satánicos de nuestros tiempos creen que no existen formas nuevas de conmover, de crear, ella se instala. Merendamos, aprendemos de tradiciones pasadas, sonreímos, nos juntamos a dibujar, volvemos a cambiar figus -como en la infancia-, recuperamos lo cotidiano, nos reinventa en un mural, nos antoja de palito bombon helado.
Nos comunica, nos entrelaza. No crea solo en soledad, nos desafía. Nos motoriza. Con María todos todos recuperamos nuestros costados creativos. Con María todos dibujamos. Cada situación cotidiana, por más aburrida y complicada, la convierte astutamente en una reflexión o absurdo por medio de los pinceles, lapices, pasteles.
Como dijo Hernán Camoletto, en la presentación de La Primera de las Celebraciones "El dibujo en María es un modo de vincularse con los objetos y las personas. Una clave para crear un lugar feliz donde las cosas más cotidianas adquieren su épica. El mundo, así, se vuelve una fiesta, una exaltación de lo simple".
Por eso, estas imágenes en una tarde que se destinaba a mates de amigas, se transformó en creación para ambas: un paseo por Paris, por la obra de Matisse, el antojo del helado, y despidiendo al flaco, como no podía ser, juntas.
Lagrima Luna
-de Argentina-
El repique de las nubes se adelantaba a los zapatos de la tarde
Dice
que el otoño estaba finalizando, pero que el calor se había adelantado
ese año, y que él, el que escribe, estaba solo con el suyo, en su propio
otoño, y sentía frío. Que éste, su otoño recién comenzaba para él. Pasó
la vista por las hojas del libro, garabateadas, algunas en los
márgenes, con algún que otro sarcasmo provocador de los cuales no quiere
ni hablar, pero que inevitablemente tendrá que corregir, es decir,
volver a hablar de ello, aunque ya no desea hablar de lo mismo. Siempre
lo mismo. Estos días posteriores a aquello que había ocurrido se le
hacían interminables, bloques compactos de hastío. Así, podrían pasar
los años sin encontrar la dirección hacia la cual tenía que llegar a
tiempo.
florece un nido de nostalgias
Me disgrego en el crisol 
